sábado, 8 de julio de 2017

Ser amado, ser amante.



Ocho mil terminaciones nerviosas para anestesiar los nervios con placer.






         En el amor no hay recetas ni asertividad sin peaje emocional. El no sé qué del amor, ese balbuceo físico del alma, busca las respuestas del cuerpo, el alfabeto de los dedos, el código asistemático de los labios. La entropía del deseo erotiza los gestos. Y eso no se pide: se tiene y se da; se mira y se comulga. Hay una magia no verbalizable que se suicida al hablarse. Que la conquista de cuerpo pide intuiciones inefables, complicidades de alegre dejarse ser en el tocarse.





                                               “Quien ama porque es querida,
                                               sin otro impulso más noble,
                                               desprecia al amante y ama
                                               sus propias adoraciones”
                                              

                                               Sor Juana Inés de la Cruz, versos 121-124 de
“Que resuelve con ingenuidad sobre problemas entre las instancias de la obligación y el afecto”
                                              

                                                                 
Quien ama sin ser amado,
amando la indiferencia,
traiciona al amor y ama
la sombra de su conciencia.

         Vivir sin ser deseado
va dando cuerda a la inercia
que alimenta frustraciones
y anestesia la vivencia.

         Desear sin ser querido
alimenta la abstinencia,
ennarcisa la pulsión,
aborta correspondencias.

         Que el cuerpo ha de ser gozado
balizando las urgencias,
con manos, saliva y ojos,
del mapa de las turgencias.

         En la ruta del amor
no cabe la exigencia
ni el ruego mendicante:
se encuentra la convergencia.

         ¿Quién no quiere ser deseo
polo fértil de la esencia
de la atracción de los cuerpos,
el imán de la presencia?

         El abrazo es nuestra casa,
silencio de pirotecnia,
lazo radical de besos
que funden incandescencias.

          Este animal que somos,
                                               sangre, neuronas erógenas,
                                               ilumina con relámpagos
                                               las sombras que se desdoblan.

         Ser en ella y ser en ti
fuente de la sed abierta,
herida alada de puertas
del secreto de vivir.




 
Autorretrato de Tina Modotti (1896-1942). Ajena a la razón, corazón sinestésico toda.






No hay comentarios:

Publicar un comentario