Arquitrabes XX: pedagogía y cultura

 

Una biblioteca viene a ser la versión aséptica de un cementario. Pero los libros pueden salvar la vida.

        

Cultura competencial.

        

Ósmosis VIII

        

         San Valentín, médico romano metido a sacerdote casamentero a contraley, lupercálico, visita cada catorce de febrero los parques sobre una nube de cupidillos armados.

         Ella había salido de casa con su animal de compañía domado. Él había hecho lo propio. No se conocían. Y coincidieron en los jardines. Sus mascotas, sin ataduras, se encontraron.

         Solos en el parque, él y ella,  se dieron rienda suelta, heridos y gozosos. Sus animales domésticos intimaron hasta conocerse bíblicamente, tras un seto, asaeteados.

Haikus XXXV: Naturaleza muerta.

 

El sol se despedía de la bahía de Águilas y de Luis Gálvez. Eran las cinco y media de la tarde. Fotografía de Diego Fernández Segura: domingo 12 de febrero de 2017, 17:35 h.

                                                          A Luis Gálvez Merlos.

         

                                    Respirar muerte.

                                      Nada. Nada. Y nada.

                                      Aire sin fuelle.

                                     

Atardecer aguileño. Con los ojos cerrados se para el tiempo. Fotografía de Maruja Ramírez.

El mundo desde ojos que ven al mirar

Remedo de Matsuo Basho: este sendero / ya nadie lo camina / salvo el poeta.

 

En un mundo posible, las raíces beben del cielo la savia que fertiliza el suelo.

         Ir no siempre es solo desplazarse. Si vives el camino, la vida es mucho más que un decorado. No hace falta un viaje transcontinental para experimentar. La experiencia está en quien mira y sabe ver a un palmo de su lugar. La globalización física nos desnuda de centro (la mental es otra cosa) Creo que somos lo que podemos llevar en la cabeza y lo que pueden abarcar nuestros pasos: lo demás es literatura (de la mala) y pretensión.

         Dos redondillas asonantes, dictadas por lo que vi (y  que estas imágenes trae hasta aquí), son testimonio de mi aventura vital.

Entomólogo del alma

                            y zahorí de las cosas,

                            el poeta inventa y obra

la senda de la palabra.

         El cielo puede ser tierra.

Y las raíces al aire

hacen de nube follaje

que los pasos silabea.

        

        

Ósmosis VII

         Una posibilidad narrativa a lo Saramago.

         El grito del bibliotecario tintó de onomatopeya el espacio y el momento de la biblioteca. Se había borrado la tinta de todos los libros. La pandemia había llegado a todas las páginas: el blanco aprendió a absorber el color de las palabras, a hacerlo silencio indeleble.