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| En el abradeño tómbolo de El oso, el freo obliga a mojarse para comunicar tierra con tierra. A veces, la corriente impide esa sinapsis. |
“Las palabras, la única moneda
del misterio”
Aurora Luque
“Engendradora de musicalidad y de abismos de silencio, la palabra que no es concepto porque es ella la que hace concebir”
María Zambrano
“M'exalta el nou i m'enamora el vell”
J. V. Foix
Las palabras son puentes, sinapsis, istmos entre dos continentes. La conexión entre dos puntas de embudo. La palabra puede ser un cañón entre dos valles o el coso del ojo de una aguja que enhebra el hilo de los pensamientos. Y el pensamiento mismo. La palabra es el espacio que en la bujía hace saltar la chispa del movimiento.
La palabra, altavoz en el que grita la vida su derecho a la entropía.
Don Quijote muere por exceso de realidad. Pero, blasdeoterianamente, “le queda la palabra”.
La novedad asesina a todo lo demás: hay Limbos viejos que reclaman una duración abortada por los nuevos, que ya nacen viejos. Queda la palabra, destello, eterna crisálida sin eclosión completa, víspera del orgasmo perpetua, tráiler de lo que será y nunca acaba de ser.
Palabra: isla en mar sin atosigamiento.
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El viejo sueño de la ubicuidad, frustrado una vez más cuando parecía al alcance de la punta de nuestros dedos: estar sin ser en todas partes a la vez no es ubicuidad, es dispersión.
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Tecnología: cauce de la novedad sin espacio para la duración.
Este latido vive en y del anterior. Matando al padre el hijo asesina su posibilidad de engendrar.
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La estela de la palabra está detrás, no delante. El poder genésico es filosofía metafísica en este mundo: realidad en el trasmundo poético.
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La urgencia de la velocidad nos ha hecho pasajeros, turistas, emigrantes y huéspedes de nuestro tiempo.
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Corazón excoriado: san Bartolomé de la intimidad, en su celda se deja despellejar por su resistencia al cambio. Su piel, curtida, servirá para fabricar resistentes fundas de tabletas digitales.
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Se precipitan los días hasta llegar a uno que no supimos programar.
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El cuerpo de dios es el mundo: somatiza lo que piensa y crea la realidad.
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Accidente de tránsito.
A la santita se le enredó el escapulario en el alma y la ahogó. Nunca pudo llegar a su destino y entró en estado de putrefacción apenas salida de la décima estación: despojada de sus vestiduras, erró su camino de perfección y no pasó de la vía purgativa, iluminada a lo lejos por una unidad que ya no podrá ver ni en un portal de internet.
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Para vivir hay que beber la raíz del agua.
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| Martirio de san Bartolomé de la colegiata de Osuna, fechado entre 1617 y 1619. José de Ribera. Como un corazón desollado vivo por el tiempo verdugo: martirio mudo |
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| Martirio de san Bartolomé de José de Ribera, El Españoleto. Grabado producido entre 1624 y 1628. Podéis ver más imágenes del martirio del apóstol aquí |
La palabra es la esencia. El medio -libro o digital- no es más que un soporte efímero o eterno, todo dependerá de un más allá que no conocemos.
ResponderEliminar¿Cuántos Cantares del Mio Cid y cuantos Poemas de Gilgamesh hemos perdido porque no tuvieron su soporte eterno?
Buenos destellos como de costumbre. Estos tienen muy acentudado el componente surrealista.
ResponderEliminarEsa intersección de decires que es la palabra, querido Ábradas, habita en el pecho, desgarrada como san Bartolomé o henchida de plétora. Es el paso honroso. Estos destellos dan buena cuenta de ello: irónicos, cínicos o de un apocalípsis doméstica y domesticada (el asperón de lo normalizado rebaja la tragedia de lo asumido) Apolíneos o dionisíacos: revelaciones al hilo de los días.Para ser ubicuo hay que estar muerto y haber trascendido. Sigue destellenado, refulgiendo desde tus limbos.
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