Valses de la memoria (pecio de 1955)

José María Quiroga Plá deja inédito su libro Valses de la memoria, que deberían haber editado Max Aub y Joaquín Díez-Canedo si, como han dejado escrito Herrera Petere y la viuda del poeta, Suzanne Duval, Gonzalo Semprún lo hubiese llevado hasta las manos de los editores en México. Solo podemos leer, que yo sepa, el fragmento que conservó Rafael Martínez Nadal, quien lo ha sacado del silencio en su Miguel de Unamuno: dos viñetas. Y José María Quiroga Plá: hombre y poeta desterrados en París (1951-1955). Madrid: Casariego, 2000 , pp. 237-240.

La carta de Suzanne Duval al hijo del poeta, fechada en Ginebra el 13 de agosto de 1955, dice:

                “He olvidado decirte, que todos los poemas inéditos de tu padre están  ahora  en México, entre las manos de un buen amigo de tu padre, Max Aub (Euclides, México, 5, D.F.).Te doy las señas por si acaso queréis escribirle un día. Fue él quien se ocupó de la edición de  “La realidad reflejada”, y va a hacer lo mismo para el próximo libro, que se llamará “Valses de la memoria”. Tenemos el prólogo de este libro, pues José María todavía pudo dictarlo a Virgilio. También te lo mando con mi carta de hoy. Si quieres pedir o preguntarme algo, sabes que estoy a tu disposición para todo lo posible.”

Quince años después, un 29 de octubre de 1970, Max Aub le escribe Miguel Quiroga:

“El 29 de abril de 1955, José Herrera Petere me envió unas líneas anunciándome la llegada de Gonzalo Semprún que me traía Valses de la memoria con el prólogo que había dictado José María poco antes de su muerte. Desgraciadamente nunca apareció Semprún ni jamás me volvió a hablar de él Petere, ni siquiera el año pasado, cuando estuve quince días en Ginebra”

¿En qué limbo yace olvidado ese original?

En una carta del poeta a su amigo Martínez Nadal, fechada en París el 3 de febrero de 1953, le dice:

“Quisiera completar Valses de la memoria, poemas en verso largo, regular o puramente rítmico”

Efectivamente, el fragmento que conservamos hace de la palabra ritmo bailable al son ternario de la memoria, con endecasílabos blancos que se dejan tentar por la música que propician y vibran en rimas esporádicas y melódicas.

Pero devolvámosle la voz al poeta. Primero en el fragmento inicial  del prólogo; luego en su poesía.

“Valses de la memoria será, según todas las trazas, mi último libro, cuya aparición me temo que no veré. Es una de las maldiciones del destierro, en el que dos cosas me han roído continuamente el alma: volver  a ver mi España y ser leído por los públicos españoles”.

Texto mecanografiado con correcciones autógrafas de Quiroga Plá y dedicatoria a Martínez Nadal (detalle) 

Valses de la memoria...

                                                        A Rafael Martínez Nadal,

con la amistad de
                        JMª Quiroga Pla.

                                                        París, julio 1951.

                                   VALSES de la memoria, entre dos vueltas

de la conciencia, medio adormecida

en momentánea dejadez flotante

sobre la almohada -espacio y tiempo justos

para esbozar

                        el resbalar

                                           de un paso,

para apurar

                      el rejalgar

                                         de un vaso,

para cifrar

                    en un lunar

                                             destello

un destino estelar tallado en sello.

Girar, girar, girar. Como la lima

imantada, atrae en un concéntrico,

ordenado venir, el polvo fino

de irisado metal -nuestro pasado.

Y sin saber...

                 Aquí todo es sorpresa;

lo que cuenta es el paso y es la música.

Por encima del hombro que se apoya

¡qué deslumbrados ojos estoy viendo,

entreviendo, al pasar! (¿Fueron los míos,

y yo ese adolescente que sonríe

-que sonreía- heroicamente casi

para pasar, temblando  y de puntillas,

tanta pasión, y tanta fiebre y tanto

entusiasmo en la rueda, disfrazada

su crispada fricción de indiferencia?)

        Y luego, a la otra vuelta, la salobre

ola de soledad desesperada

que sube en flecha en el silencio, y grita

entre cuatro paredes, y se estrella

y cae, y al caer no encuentra fondo

en que dormir por siempre sosegada...

        ¡Y ese fervor, de pronto disparado

y que al pasar tropieza en manos, voces

a que prenderse, en que trabar su fuerza

para ganar, vencido, el horizonte.

Y otra vez, otra vez la mala playa

que da apenas cabida a un solo náufrago!

        ¡Ay, soledad! ¡Oh, soledad! Condena

del hijo de hombre y de mujer, cadena

que ata de pies y manos a esta furia

derramada hacia todos, para todos.

Escucha, oye esa voz, oye esa música

a tu ansia paralela -fuente, luego,

que hacia tu sed, hasta tu sed desciende.

Amor liberador, que trae el cielo

a la linde, al alcance de tus ojos.

        Es todo tuyo porque tú eres todo,

y esta cerrada concha que te guarda

es tan porosa, que si la marea

por los pulsos del mundo va subiendo,

es su latido el que tus venas colma

y el que en la boca que te besa sientes.

        ¡Y es todo tan ligero! ¡Y tan borroso

todo!

        Mañana, cuando te levantes,

cada cosa estará puesta en su sitio.

Esta memoria clasificadora

habrá devuelto su función, su número

a todo lo que cambia en superficie

pero sabe, esencial, decir: “¡presente!”

en el momento justo.

                          Mientras tanto,

el sueño mece todo. La memoria

es un mágico cuento de nodriza,

y en el fondo insondable del dormir

y del rompecabezas de los sueños

hay un vago tranvía que repica

su sordo timbre, entre la densa bruma,

para atraernos insensiblemente,

para llevarnos, en volandas, hacia

el borde de la tierra y del recuerdo,

al dulce litoral de nuestra infancia,

más allá de la noche, hasta sus puertos.

         París, 26 de diciembre de 1949